Я не поэт
Знаю – я точно не поэт,
Писака просто в этом деле…
Где то в движении планет
Мои таланты проглядели.
Пути планет переплелись
И в обозначенное время
Все рифмы будто полились,
Количеством сжимая темя.
Я возомнил – так я поэт!
Но… совесть есть ещё немного –
Не создал с рифмами дуэт,
Ведь это всё идёт от Бога!
Вячеслав Турченко. Ответ.
Я не поэт, ты не поэт… Так что же?
Оставим Пушкину бессмертный пьедестал?
Достоин, да. Но что-то гложет.
Ужель никто из нас толково не писал?
Тут дело вкуса, я предполагаю.
Один – романтик, а другой – фантаст,
А третий – сын сегодняшних реалий…
Четвертый – душу дьяволу продаст,
Чтобы строфу свою увидеть на странице,
Бездарность показать, и возгордиться.
И пятый, и шестой… Немало нас.
Не для себя стихи мы сочиняем.
Не нам судить о рифме и словах,
Которым души и сердца вверяем.
Читатель нам судья, и только страх
Ему остаться непонятным и далёким,
Бездушным и и пустым маракой,
Напрасно прокоптившим век короткий –
Тебя одёрнет, гражданин писатель.
Не время думать, когда падает с Небес
И льётся в душу Божье вдохновение.
Ты – не поэт. Ты — всего-навсего писец
Того, что снизошло, как откровение.
Январь 2019
