Бывают в жизни ночи и рассветы,
Когда железные тиски сжимают мозг,
Когда бессонница терзает, как похмелье,
А я – сплошной психованный невроз.
Я не афганец. Не герой, не воин,
Хотя в душе жалею, что не так.
Мой одноклассник более достоин,
Ушедший на разведку в тех горах.
Его бессонницей не испугать. Он умер.
От пули, пытки? Я не знаю, как.
Он – не вернулся. А теперь не сплю я.
Лишь знаю: передним я – виноват.
Я виноват, мой брат, за белый город.
За девушку любимую и лето.
За то, что я тогда был слишком молод.
Не понимал, что ты погиб за это.
Ты – подвиг делал. И не знал об этом.
И ноги ныли, лейтенант орал:
— Вперёд, вперёд, вперёд! Или на вечер
К вертушке духи перекроют перевал!
Вы не успели. «Крокодил» подбили.
Пал лейтенант. И всё. Пишите письма.
С тобой одну мы девушку любили…
Мы встретились под вашим обелиском.
Как дети? Внуки? Одноклассники? В контакте?
Поговорили ни о чём. И лишь прощаясь:
— Слав, может, слышал что-нибудь о Вите?
— Нет, Люба. Их отряд не возвращался.
Шестой десяток лет топчу я землю.
Как терпит? А спросите у неё.
И не скажу, что проживал за тех вот,
Которых знал и чту. Лишь не моё –
Не взял. Не соблазнил. И не купил.
Вот был бы жив ты, Витька, –
Тогда б я у тебя её отбил.
А так – у нас бы ничего не вышло.
22.07.2010. Indian Ocean, Equator (ships position: 00 ͦ 01.02’ S, 00 ͦ 56.6’ W).
***
